PLAYMOBLOG

  É verdade que em pequena eu não era bonita e que era muito rebelde. E também é verdade que eu e ele nunca nos entendemos. Na escola, ele puxava as minhas tranças e eu acertava-lhe caneladas com tanta força tinha; ele empurrava-me na fila para o lanche e eu cuspia-lhe em cheio; no recreio acertava-me com a bola e eu devolvia-lhe em chicotadas com a minha corda de saltar. Era sempre ele que começava, mas eu não deixava passar uma e devolvia sempre as maldades que ele me fazia. Não fazia queixas a ninguém. Simplesmente devolvia o troco daquilo que ele me fazia. Tornámo-nos jovens na escola grande, sem nos falarmos: ele um rufia, que eu a muito custo admitia ser giro; e a minha beleza a despontar e a dar nas vistas, e ele a recusar-se a olhar para mim. Depois chegou a guerra. Faltava pouco para acabarmos a escola. Ele partiu e eu fiquei. Ele foi um valente e forte soldado. Eu fiquei a fazer o que fosse preciso: a dar as aulas possíveis aos mais pequenos, a ser enfermeira dos soldados...

  É no dia mais longo do ano que os mais jovens guerreiros da tribo passam finalmente a pertencer às fileiras de guerreiros que defendem o seu território da ganância do homem-branco. É também nesse momento, que recebem as suas armas e que passam a ser reconhecidos como adultos por toda a tribo. A cerimónia inicia-se ao final do dia, quando o sol ainda resiste à chegada da lua e estende os seus últimos raios de sol que pintam a terra de dourado, como que a agarrar-se a qualquer coisa, para evitar ser escorraçado para o outro lado do mundo pela lua que chega, e que traz a escuridão. Os jovens guerreiros apresentam à tribo o seu escudo, que eles próprios construíram e decoraram, para que seja reconhecido por todos. As armas são-lhes oferecidas pelos guerreiros mais velhos, que avaliaram a mestria de cada jovem guerreiro ao longo dos últimos meses de treino, e lhes atribuem a arma que consideram mais adequada a cada um e consoante as necessidades da tribo. Pode ser um machado, uma ...